Ein Sonntag Abend im Regionalexpress. Da sind ein nettes Mädchen mit bestickten Slippern und lauter kleinen grünen Dingen an sich. Wir werfen Küsse durch die schmutzige Fensterscheibe und ich würde ihr gerne Fragen stellen. Ein wohlhabendes älteres Ehepaar, sie kommt mit jedem ins Gespräch und strahlt eine wundersame Herzlichkeit aus, während er, langsam, von ihr durch den Zug geleitet wird. Hoffentlich ist ihm bewusst, was er an ihr hat. Da ist ein kräftiger junger Mann mit Husky-Augen und viel Gepäck, ein schwarzer HSV-Fan und ein Nazijunge, aber der steht weit genug weg.

Er hat ein hübsches Gesicht, der Junge, er sieht verbittert aus, oder auch einfach nur kalt. Ich stelle ihn mir als lachendes Kind vor. Er ist kein richtiger Nazi, noch nicht, noch nur von seinem äußerstem Außen. Schwarze große Schuhe und eine schwarze große Jacke, kariert von innen, und ein roter Kragen unter dem dunklen Pullover. Aber an der Jacke dieser Button mit dem Adler, und um seinen Hals das merkwürdige Amulett, und in seinen Ohren die Kopfhörer, ich will nicht wissen, welche Musik.

In öffentlichen Verkehrsmitteln spiele ich ein Spiel besonders gern, für das ich noch keinen Namen habe. Eine neue Runde ergibt sich öfter zufällig als geplant. Dann fange ich jemandes Blick auf oder umgekehrt er meinen, als ich ihn gerade beobachte oder nur kurz anschaue. Das Spiel geht so: Festhalten. Die Augen nicht abwenden. Sehen. Sich in die Augen zu schauen wird schon nach wenigen Sekunden zu einem derart intimen Moment, dass es sich komisch anfühlt, vielleicht bedrängt, vielleicht aber auch vertraut, auf eine Weise. Ich glaube, jeder, mit dem man ins Spiel kommt, weiß sehr schnell, dass der jenige verliert, der zuerst wegsieht. Der der Gefahr eines fremden Blicks in die eigene Seele nicht standhält. Der Nazijunge ist ziemlich schlecht in diesem Spiel. Allein hält er niemandem stand.