„If the wind will not serve, take to the oars.“

Um ehrlich zu sein: Am Tag meiner Bachelorabgabe ging es mir ziemlich mies. Ich hatte damit gerechnet, dass das laute Knallen des Eingangsstempels im Prüfungsbüro dieselbe Euphorie auslösen würde, die wir damals nach der letzten Abiklausur empfunden haben. Pustekuchen. Ich stand am Strand, der voller Luftballons, kühler Bierflaschen und fröhlicher Kommilitonen war, mit Grillgeruch in der Nase und Sand zwischen den Zehen. Es war das perfekte Uni-Idyll. Aber es fühlte sich nicht so an.

Es ist verrückt, was die Bachelorphase mit Freundschaften macht. In den ersten Wochen intensivieren sie sich rasend schnell. Man fährt morgens zusammen in die Uni, sitzt nebeneinander in der Bibliothek, isst gemeinsam zu Mittag und trifft sich abends noch auf einen schlechten Film, weil das Hirn nach so einem Tag nicht zu mehr, aber auch nicht zu weniger fähig ist. Man lernt sich sehr schnell sehr gut kennen – und rennt dann irgendwann mit Karacho gegen eine gläserne Wand. Uns passierte das Anfang April. Wir saßen mittags in der Mensa und hatten uns nichts, aber auch gar nichts mehr zu erzählen. Niemand wollte mehr über seine Bachelorthesis reden, abseits dessen passierte aber nicht wirklich was, und die Pläne für die Zeit danach waren längst in aller Ausführlichkeit besprochen. „Lagerkoller“ trifft es wohl am besten.

Als wir einen Monat und viele Mensa-Essen später die Hosenbeine hochkrempelten und vom Strand ins angenehm kühle Seewasser staksten, war einfach die Luft raus. Das eine Ding, das uns Wochen lang zusammen gehalten hatte, lag jetzt abgestempelt im Prüfungsbüro. Richtig zelebrieren konnten wir es nicht. Über den Köpfen schwebte schon die Frage: Was nun? Ich bin an diesem Abend früh ins Bett gegangen.

Keinen Plan zu haben wäre doch auch mal ein Plan – oder?

Weil sich der Bachelorbiorhythmus nicht von heute auf morgen umstellen lässt, wachte ich am nächsten Tag um sieben Uhr auf. Eine halbe Stunde lang starrte ich an die Decke und dachte an unseren „Plan“, der eigentlich ein Nicht-Plan war. Wir hatten am Morgen nach der Abgabeparty endlich mal wieder ausschlafen und dann zu meinem Opa flüchten wollen, wo es kein Internet, nicht mal Handynetz gibt. Wir wollten ein paar Tage lang einfach bloß rumhängen, kochen, durch den Wald streifen. Runterkommen eben. Aber dann hatte Max ein Vorstellungsgespräch, Sarahs Praktikum ging doch schon früher los und Thorge musste noch ein Referat halten. Mir ging das alles zu schnell. Ich hätte so gern keinen Plan gehabt. Aber alleine ist das unheimlich schwer. Also stand ich um halb acht auf. Schrieb eine Post-Bachelor-To-Do-Liste und ärgerte mich über mich selbst.

Mit dem Wunsch, ausnahmsweise einmal ohne Plan zu sein, bin ich nicht allein. Das jüngste Beispiel ist der Technik-Journalist Paul Miller, der bis vor wenigen Tagen ein Jahr lang auf das Internet verzichtet hat. Er hatte das Gefühl, es mache ihn unproduktiv und lenke ihn vom „echten“ Leben ab. Was er jetzt über seine Offline-Zeit berichtet, ist hoch spannend, denn: „It didn’t really work.“ Es war gar nicht das Internet, das Paul Miller so unruhig und unzufrieden machte.

Zwar hat er offline wieder gelernt, sich zu fokussieren. Er hat einen neuen Takt gefunden und sein Leben „uncluttered“. Aber sehr bald fiel er zurück in alte Verhaltensmuster, die sich überraschend leicht auf die Offline-Welt übertragen ließen. Dabei erkannte er, dass die Wurzeln seiner Unzufriedenheit nicht im Internet lagen, sondern vielmehr in ihm selbst und seinem hehren Anspruch, einen Masterplan für sein Leben zu haben. Er war überfordert mit den (viel zu) vielen Möglichkeiten, die sich ihm boten und blitzschnell wieder verschwanden. „I’m deeply distressed that… life goes on“, fasst er es in dem sehenswerten Film über diese Zeit zusammen.

Das Bedürfnis, immer schon zu wissen, was als nächstes kommt, seinen Kalender zu füllen und dabei bloß keine der vielen Türen zuzuschlagen, die sich einem öffnen, ist gerade ziemlich weit verbreitet. Und das Zentrum dieser Bewegung ist, glaube ich, ein gewisser Strand am Bodensee. Das Problem ist nur, dass dieser Anspruch unglaublich zermürbend sein kann. Wir sind alle so selbstreflektiert, dass es wehtut. Und das erstbeste Schmerzmittel, das uns einfällt, wenn es mal wieder so richtig sticht, ist: alles anzuhalten. Auszusteigen. Aus dem Internet, wie Paul Miller, aus dem aktuellen Job, wie meine Château-Kollegen Sarah und Stephan, aus dem Land, in dem wir leben, oder der Beziehung, in der wir lieben.

Paul Miller hat festgestellt, dass das zwar ein erster Schritt sein kann, aber auf Dauer nicht hilft. Die gute Nachricht ist: Selbstfindung muss nicht bedeuten, auf irgendetwas zu verzichten. Sich zu quälen, einsam zu sein, in einem Winter zu sein. Im Gegenteil. Nach einem Jahr der übermäßigen Selbstreflektion (und -kasteiung) hat Miller genug: „There’s only so much navel-gazing that one guy can do. I want this next year to be about other people than just Paul Miller.“ Ich glaube, ich mache das auch so.

Nachdem ich an besagtem Morgen Punkt 1 bis 6 meiner To-Do-Liste abgearbeitet hatte, klingelte plötzlich das Telefon. Mein ehemaliger Kommilitone Felix hatte Sehnsucht nach dem See und wollte für ein paar Tage zu Besuch kommen. In diesen Tagen habe ich gelernt, dass keinen Plan zu haben gute Freunde erfordert, die einen haben. Freunde, an die man sich einfach dranhängen kann.

Abseits von To-Do-Listen, zwischen Gärtnern und Grillen, Reden und Rumliegen habe ich gemerkt, wie gut es tut, wenn mal jemand anderes das Ruder übernimmt und man sich in dessen Boot treiben lässt. Hier mal kreisen, da mal stranden, ohne die Route im Vorfeld zu kennen. Wenn diejenigen, die rudern, halbwegs zu einem passen, stellt sich die Selbstreflektion bald von ganz allein ein – ohne, dass man dafür zum Aussteiger werden und sich vollkommen abschotten müsste. Es ist kaum zu glauben, aber: Diese Unsicherheit über das, was da kommt, kann man auch sehr genießen.