Meinen ersten Trump-Supporter treffe ich im Regionalzug von Lindau nach Oberstaufen. Wo auch sonst.

Er hat raspelkurze Haare und dunkle Augen, trägt ein kariertes, kurzärmliges Hemd und einen Rucksack, der für vier Wochen Europa-Trip reicht. Ich werde seinen Namen nicht erfahren, aber dafür seine musikalischen Vorlieben (Klassik und Metal), seine Herkunft (Tennessee) und seine politische Überzeugung (“Donald Trump”, voller Stolz).

Dabei reden wir doch eigentlich nur über Berlin. Dass es da vielleicht etwas chaotischer, aber eben auch bunter sei als in Süddeutschland, sage ich. “Germany made a mistake to take in all these Arabs”, sagt er. “They’re not treating their women right, and you’re throwing your identity away for that.” Huch. Ich erkläre, warum Deutschland die Flüchtlinge aufgenommen hat, dass das mit den unterdrückten Frauen doch wirklich ein Klischee sei und ich unsere Identität nicht gefährdet sähe. Er sieht das anders. Dann fangen wir an zu streiten.