Mein Opa ist sehr schön. Er hat schneeweißes Haar und seine Haut ist dick wie die eines Elefanten und braun wie die eines Spaniers. In seinem Gesicht Falten, die aussehen wie reingeschnitten, so unglaublich viele Falten, die eine so abwechslungsreiche Mimik ermöglichen. Wenn er seine Späßchen mit mir treibt, dann zieht er seine buschigen Augenbrauen hoch und lacht und die Falten schwappen wie Wellen aus lahmem Sand zur Seite. Seine Augen sind groß und dunkel und in ihnen liegen tausend Geschichten. Er sieht jung aus für sein Alter, aber er gehört zu dieser Generation, die in sich gekehrt ist und oft unnahbar, weil in ihr so vieles steckt, was gar nicht verarbeitet werden kann. Seinen Weisheiten merkt man die Historie an, wenn er sagt, dass man einen Streit manchmal wegwischen muss wie früher die Hausaufgaben von der Schiefertafel. Wir sehen uns nicht oft, und wenn doch, dann ist Unterhalten anstrengend, denn er hört schlecht und weigert sich das zu akzeptieren. Am Ende, an der Haustür, macht er seinen Froschkussmund und sagt, bis Morgen. Immer bis Morgen.