1. Alles fühlt sich schon so nach Bett an
Es kann an einem freien Tag sein, an dem das lange Zuhauserumhängen irgendwie unerwartet kommt. Oder an einem Tag, der einfach mies läuft und nichts Gutes mehr verspricht. Oder, wenn der Traum von gestern noch nichts ausgeträumt ist. Es ist auf jeden Fall vor 22 Uhr. Dann bekommt man plötzlich große Lust darauf, einfach wieder ins Bett zu gehen, egal, ob man das erst vor zehn, fünf oder zwei Stunden verlassen hat. Man schlüpft in den Schlafanzug, der so herrlich gemütlich ist, und kann aber doch noch nicht richtig schlafen. Und außerdem hat man noch gar nicht zu Abend gegessen (ist ja auch noch nicht Zeit dazu). Also zieht man sich ein zweites Paar Socken und einen zu großen Pullover über alles andere drüber und lungert ein wenig herum. Schaut einen Film, isst ein Müsli, blättert in Magazinen. Alles ganz nebenbei. (Man lebt ein paar Stunden lang nur nebenbei.) Bis man wirklich so aussieht, als gehöre man ins Bett. Dann ist es auch endlich Zeit.
Die CD dazu: José González – Veneer

2. Alles fühlt sich gerade so ausgesprochen gut an
Das kann nach ganz großen Ereignissen sein. Oder nach Kleinigkeiten, die einem so passieren: ein toller Brief oder erfolgreicher Tag im Job, ein fröhliches Gespräch, eine Blume. An jedem anderen Tag würde man dann lächeln. Aber manchmal muss man nicht nur lächeln, sondern lachen und springen. Dann passen die Sachen, die man noch vor dem Ereignis anhatte, einfach nicht mehr. Festkleidung ist angesagt! Festkleidung können das Lieblings-T-Shirt und die Winterstiefel ebenso sein wie der formelle Hosenanzug. Hauptsache, sie unterstreichen die Stimmung noch. Dann tanzt man eine Runde darin. Und wenn man abends alles wieder auszieht, kommt noch einmal das dicke Gefühl und vielleicht hat man sogar ein neues significant outfit.
Die CD dazu: I’m From Barcelona – Let Me Introduce My Friends

3. Alles fühlt sich jetzt nach dieser Hose an
Ganz plötzlich kommt dieses Gefühl. Vielleicht steht man vor dem Spiegel und findet irgendetwas blöd. Oder man entdeckt diese eine Hose (es kann natürlich auch ein Shirt, Kleid, Gürtel sein) im Schrank wieder, versteckt unter einem Haufen anderer Klamotten. Vielleicht kommt sie auch einfach auf einmal in den Kopf. Auf jeden Fall muss man das Ding unbedingt gleich anziehen, nur, um mal wieder zu spüren, wie sich das so anfühlt. Um mal wieder zu sehen, wie schön die Beine darin ausschauen. Um noch mal diese hübschen Knöpfe zu knöpfen. Mir ist gerade die trendy enge Jeans eingefallen, die ich mir in München gekauft haben. Tatsächlich, weil da alle eine trugen und sie in diesen Tagen so München war. Nachher habe ich sie, ehrlich gesagt, nur noch ein, zwei Mal getragen. Sieht nicht so schick aus, finde ich. Und ist auch irgendwie nicht mein Ding. Aber jetzt im Moment hätte ich sie gerne mal wieder an. Doch. Wo ist die eigentlich. Schrank? Gib mir meine Münchenhose!
Die CD dazu: Tomte – Buchstaben über der Stadt

Das ist natürlich nicht immer so. Ich freue mich zum Beispiel sehr, wenn du als Leser mich jetzt gleich anrufst. Aber ich fühle mich auch oft nicht so toll beim Telefonieren, weil ich finde, dass ich nicht gut darin bin. Es fühlt sich unwohl an, wenn du dann irgendwann nichts sagst und gleich der Gedanke in meinen Kopf springt: Jetzt musst du was sagen! Sag was! Frag was! Ach… Telefonieren ist wie Glatteis für mich.

Außerdem, finde ich, gibt es ganz großartige Alternativen. Der Brief ist die Nummer Eins! Briefe sind wunderbar, sie erfreuen einen wie kaum eine andere Kommunikationsmöglichkeit, wenn sie denn kommen, und man muss nie sofort zurückschreiben, man muss sie nicht mal sofort aufmachen (wer das kann, ist allerdings ein sehr, sehr … entspannter Mensch). Und: Man muss sie erst beantworten, wenn man Lust, Zeit, die Muße dazu hat.

Manchmal sogar noch besser: Die E-Mail. Für sie gilt das Gleiche, aber sie bietet zusätzlich die Möglichkeit, einfach überhaupt nicht zu antworten – und dabei nicht einmal unhöflich zu sein. Man sagt einfach: „Oh, bei mir ist gar nichts angekommen!? Da gab es wohl ein Problem mit den Serverkapazitäten.“ oder „Hups! Die Mail hat wahrscheinlich mein Spamfilter geschluckt!“ oder „Wie? Du hast meine Antwort gar nicht gekriegt??“ Ich finde das großartig – auch, wenn ich es natürlich nicht oft tue. (Eigentlich nur bei verpassten Deadlines oder in ganz, ganz harten Sonderfällen.)

Eine weitere Alternative, und ich hätte nie gedacht, dass ich das einmal schreibe, ist vielleicht das Handy. Aus dem simplen Grund, weil man es einfach abschalten kann. Das geht mit dem Haustelefon zwar auch, aber es macht keiner. Ein Handy ermöglicht zwar eine noch grenzenlosere Erreichbarkeit, aber zugleich eine völlige Unerreichbarkeit, und das ist doch auch was. Aber Handys, die sind sowieso so ein Ding, dem man vielleicht noch eine ganze weitere Telefontirade widmen müsste. Irgendwann mal – aber nicht jetzt, jetzt muss ich aufhören. Das Telefon klingelt.

Teil 1 steht hier.

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1. Telefontiraden (1)

Fünf Telefone sind auf das Haus verteilt. Sie haben alle den gleichen Klingelton, aber nicht die gleiche Reaktionsgeschwindigkeit. Wenn jemand anruft, fängt es daher nicht überall gleichzeitig an zu klingeln, sondern fünfmal im Abstand jeweils weniger Sekunden. Es entsteht quasi ein Klingeltonkanon, aber kein komponistisch korrekter. (Ich musste mal einen Kanon komponieren. Das ist der Hammer. Telefone sind dazu ganz bestimmt nicht in der Lage. Nicht mal ich bin das. Allein die Quartsprünge!) Das Klingeltongedudel ist schräg, schrill, schrecklich.

Neulich klingelte es wieder einmal los. Wir saßen draußen im Garten, wo wir gerade gegessen hatten. Im Garten haben wir (noch) kein Telefon. Drinnen im Haus begann es zu dudeln. Zuerst in der Küche. Dann oben im Flur. Dann das Schnurtelefon im Wohnzimmer. Dann das Kabellose ganz oben. (Das Fünfte hörten wir nicht, es lag unter einem Haufen Kissen im Schlafzimmer meiner Eltern.) Wir saßen draußen und genossen die Sonne und schauten uns gegenseitig an. Mein Vater mit vorwurfsvollem Blick. Da könnten doch jetzt wirklich mal die Kinder gehen, nur schnell aufstehen und rein und ans Telefon. Irgendjemand musste gehen.

Und das ist das Problem!, stellte ich fest, genau in diesem Moment. Das ist eine gesellschaftliche und fast schon moralische Krux: IMMER RANGEHEN MÜSSEN. Wenn das Telefon klingelt, geht man ran. So lautet die eiserne Regel. Niemand, der das nicht verinnerlicht hätte. Das Telefon klingelt, während wir gerade einen schrecklich spannenden Film schauen – rangehen! Das Telefon klingelt, als wir gerade aus der Dusche kommen – rangehen! Das Telefon klingelt, wenn wir gerade knutschen – hmm, okay.. Aber man versteht, was ich meine, oder? Für diesen Umstand fällt mir keine andere Begründung ein als die scheinbar urmenschlische Angst, etwas zu verpassen. Bei meiner Mutter ist diese Angst sogar so ausgeprägt, dass sie beim Nachhausekommen zuerst zum Hörer greift und in der Anrufliste nachschaut, wessen Anrufe wegen des leeren Hauses unerhört blieben. Wenn es etwas Wichtiges war, sage ich dann immer, wird er oder sie schon noch mal anrufen. Oder auf den Anrufbeantworter sprechen.

Teil 2 steht hier.

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1. Telefontiraden (2)

Denn direkt davor hatte sich ein geschniegelter Vertreter des Center-Managements nebst dumpf dreinschauendem Assistenten auf einem beinahe pompösen Stand postiert. Vor ihn Unmengen junger Familien, die mit ihren umherspringenden Sprösslingen und sperrigen Kinderwagen ein Durchdringen der Menge unmöglich machen. Ich war genau rechtzeitig gekommen zur „großen Preisverleihung“, wie der Schnickelfritz lauthals verkündete, zur „Verkündung des Kindes des Jahres“.

Zuerst dachte ich, ich höre nicht recht, aber tatsächlich hat ein Ableger dieser sonst so amerikanischen Veranstaltungen jetzt auch in meiner kleinen Stadt Einzug gehalten. Hunderte stolze Mütter und Väter hatten ihre Kinder von einem Fotografen ablichten können und danach „die Möglichkeit gehabt, die Bilder in unterschiedlichsten Ausführungen zu kaufen!“ Die Besucher des Einkaufscenters hatten daraufhin wochenlang die Möglichkeit, das hübscheste, süßeste, entzückendste Kind zum „Kind des Jahres“ zu wählen. Die unglaubliche TragReichweite dieses Namens vermochte der Moderator dem Publikum nicht so recht zu vermitteln. In Wirklichkeit sind es ja auch nur wenige Kilometer, nämlich bis zum nächsten Einkaufscenter. Entsprechend wenig kochte die Stimmung, wenn Herr Schnickelfritz immer wieder fragte: „Sind wir denn alle gut draaaaauf?“

Alle wollten nur endlich die riesige Vergrößerung des Portraits ihrer Kinder bei ihm abholen, die den zehn Bestplatzierten winkte. Natürlich konnten nicht alle gewinnen. Aber Justin und Tamara waren unter den Glücklichen, die zusätzlich noch ein umfassendes Seifenblasenset mit nach Hause nehmen durften. Letzteres war der einzige Punkt, in dem ich sie beneidete. Es überwog jedoch das Unverständnis dafür, wie jemand sein mitunter wenige Monate altes Kind für eine „offizielle“ Bewertung durch vollkommen fremde Menschen freigeben konnte. Am schlimmsten fand ich, dass unter den Gewinnerkindern auch ein sechsjähriges Mädchen war. Sie war mit Abstand die Älteste, und auch sicher die einzige (ihrer Generation) die halbwegs mitbekam, dass sie aufgrund ihres Aussehens, ihres Lächelns oder Blicks, gemocht und gefeiert wurde. Das sind die falschesten Werte, die man einem jungen Mädchen nahe bringen kann.

Zumal es dem Schnickelfritzen da vorn überhaupt um etwas ganz Anderes ging. Ihn interessierten keine glücklichen Kindergesichter, keine stolzen Mütter und nicht einmal die ausbleibende Freude des Publikums. Sein insgeheim wichtigster Satz war einfach: „Und bleiben Sie doch gleich hier stehen, bitte, dann können wir noch ein schönes Foto für die Presse machen!“

Ich mag die Idee nicht von diesem programmierten Traurigsein um 10.30 oder 11.00 oder 14.00 oder wann auch immer so etwas stattfindet. Wenn alle sich treffen um gemeinsam einer Person zu gedenken, dann klingt das noch ganz schön, keine Frage. Aber wenn zuvor überlegt werden muss, was man anzieht, wenn der Besuch der Messe nebenbei als gesellschaftlich wichtig angesehen wird und es eine Zeremonie ist wie bei jedem anderen Verstorbenen, dann stößt mich das ab. Das Schlimmste ist dieses Kaffeetrinken im Anschluss. Eben noch waren alle schrecklich traurig, aber jetzt wird geschwatzt, werden Schnittchen gegessen. Schnittchen! Allein dieses Wort! Es klingt so alt und schlapp und farblos.

Warum muss man im Falle eines Todes in Gesellschaft erinnern und fühlen, ist das nicht viel besser, wenn man es allein tut? Auf eigene Weise und ohne vorgegebenen Zeitraum, ohne dass jemand dazwischenpredigt und ohne denken zu müssen, “ist es schlimm, wenn ich jetzt weine?” Oder eben auch: “Ist es schlimm, wenn ich jetzt nicht weine?”

Mag sein, dass ich irgendwann mal jemanden feiere, nachdem er gestorben ist. Aber sicher nicht in der Kirche, sicher nicht in schwarz. Und sicher nicht mit Schnittchen.

Du warst so oft krank, irgend etwas war in deinem Kopf oder deinem Bauch, und während dein Stuhl neben mir leer war, war mein Bauch voller Sorge. Den Stuhl konnte ich notdürftig füllen mit einem Rucksack, ein paar Büchern, aber der Bauch blieb leer wegen all der fehlenden Antworten. Natürlich musstest du sie nicht geben, und das musst du noch immer nicht und nie. Ich war wohl oft zu scheu zu fragen, war das ein Fehler?

Vielleicht willst du nicht reden und nicht denken. Vielleicht willst du Zerstreuung und Ablenkung. Vielleicht doch andersrum.

Zugegeben, ich kann mich kaum hineinversetzen in dich in dieser Lage. Aber ich wünschte, ich könnte irgendwas für dich tun und dafür, dass es dir gut geht. Du sollst wissen, dass du mir ein wertvoller Freund bist. Als neulich die Kurslisten herauskamen und ich unsere beiden verglich, freute ich mich schon darauf, in Erdkunde und Musik vielleicht neben dir zu sitzen und das letzte Jahr weiterzuleben mit dir. Du sollst wissen, dass ich immer für dich da war und bin.

Wenn ich irgend etwas tun kann für dich, gib mir ein Zeichen.

Eva

Lass dich fallen, wir fangen dich auf.
Gib uns nur die Chance dazu.

Neulich diesem Projekt beigesteuert, weil es doch noch raus musste, irgendwie.

Pscht! Sei mal ruhig! Mach das mal lauter! Meine Mutter möchte das hören! Wann immer das Lokalradio von „tragischen Unfällen“ berichtet, in der Zeitung zerknüllte Autos abgebildet sind, darf sie das nicht verpassen. Manchmal liest sie vor, oder erzählt davon, und dann hat sie die Daten ganz genau im Kopf. Welche Straße und wie lang war sie gesperrt, wie viele Autos, wie viele Tote, wer hat Teilschuld und was war überhaupt die Ursache. Ich verstehe das nicht.

Bei Crashs und schwer Verletzten versucht man doch eher, wegzuhören, oder? Um sich die Laune nicht verderben zu lassen, um nicht noch mehr Angst vorm Autofahren zu bekommen, um nicht an all die Schicksale denken zu müssen. Denn wobei hilft es schließlich, was bringt es, über solche Dinge genau Bescheid zu wissen? Warum wird überhaupt so ausführlich darüber berichtet? Nachher sagen sie alle doch bloß wieder: „Hast du schon gehört?? Schrecklich, schreck-lich!“ Und können nichts rückgängig machen, nichts dagegen tun.

Letztlich ist es wohl wieder mal einer dieser Instinkte, Reflexe, aber ich glaube, er ist nicht so sehr verbreitet, so verhärtet wie.. na ja. Wie der Wegspring- oder Bremsreflex zum Beispiel, den hoffentlich jeder Verkehrsteilnehmer hat, wenn die Gefahr besteht einen von diesen Unfällen zu bauen, auf die meine Mama so steht.

Also gehe ich nach dem Frühstück gar nicht erst duschen (die Zeit bis genau zum Frühstück bleibt man natürlich im Bett liegen, und zwar so lange, bis die Familie schon gesammelt am Tisch sitzt, wenn man herunterkommt. Außer, es gibt einen irgendwie gearteten guten Grund, ganz früh aufzustehen, so etwas macht einen Sonntag dann besonders und mich glücklich), sondern lottere so rum. Und wenn es schon so losgeht, dann werde ich höchstwahrscheinlich den ganzen Tag lang nicht herauskommen aus dem Schlafanzug.

Einen ganzen Tag im Schlafanzug zu verbringen macht mich depressiv. Also verbringe ich den Tag im Schlafanzug und demotiviert, und hänge nur so auf irgendwelchen Sesseln, an Tischen und auf Sofas. Liege auf dem Boden rum und versuche Ordnung zu schaffen in meinem Kopf, indem Möglichkeiten herumwirbeln, Dinge, die ich tun könnte, aber nicht tun will.

Ich versuche Frust zu füttern mit selbstgemachten Schokocrossies, auf die nach der Produktion kein Hunger mehr ist, und finde keinen Gefallen an Filmen, selbst, wenn sie noch so toll sein sollen. Und ich schreibe merkwürdige Texte jeglicher Sinnfreiheit, die nachher nur noch da sein werden, um das Gefühl eines ebenso sinnfreien Sonntags einmal umrissen zu wissen.