Wie die Pyrenäen als Berge seien, fragt der Dirigent. „Schroff“, antwortet Paul, der Bergführer. Er ist eigentlich Deutscher, lebt aber schon so lange in Frankreich, dass alle ihn Poll nennen. „Die Pyrenäen sind zu steil zum Ski Fahren und an vielen Stellen zu rau, als dass irgend etwas dort wachsen könnte. Sie sind zu hoch – die Wolken können sie nicht überqueren. Deshalb regnen sie hier ab und auf der anderen Seite, in Spanien, ist es trocken, dürr und heiß.“

Zu uns sind die Pyrenäen erstaunlich freundlich. Wir wandern zum Plateau Sanchese, einem wunderbaren Ort auf etwa 1400 Metern Höhe. Dort ist es grün und sonnig, es gibt klingelnde Pferde, einen Wasserfall und ein sehr französisches Picknick. Hunde und Männer baden, Kinder bauen Staudämme und ich muss an meine Eltern denken, die meine kleine Schwester und mich früher nahezu jeden Sommer wie Schafe durch die österreichischen Berge trieben. Die pubertierende Eva war allerdings ein sehr störrisches, stets pampig vor sich hin blökendes Schaf, das nicht recht verstehen wollte, wenn Papa mit ausschweifender Geste rief: „Aber schaut euch doch nur mal diese AUSSICHT an!“

Jahre später, in diesen Bergen, verstehe ich ihn auf einmal sehr gut. Und beschließe, dass ich – sollte ich später einmal Kinder haben – es ganz genauso machen werde.