Meine Oma ist tot, seid über zehn Jahren. Sie hatte sich immer ein Kind mit goldenen Haaren gewünscht. Als Papa dann ankam mit mir, hatte sie immerhin eine goldene Enkelin. Darüber hat sie sich riesig gefreut, erzählen meine Eltern, riesig. Von da an war ich ihr Goldmädchen.

Erst waren die Haare wild gelockt, aber mit der Zeit legte sich das. Sie wurden zu einem schönen roten Teppich, der in der Sonne glitzert, ansonsten vielleicht etwas spaghettiartig, wie Steffi sagt, runterhängt. In der Grundschule nannten sie mich Pippi. Auch später noch, Pumuckl kam auch dazu, von den Lehrern. Komischerweise nie die rote Zora, die kennt wohl kaum noch jemand.

Die Freunde sagten, deine Haare sind orange. Erklär ihnen mal, dass es in Wirklichkeit gar gold-rot ist. Zumindest, wenn man dem Friseur trauen kann. Und dann versteh mal, wie jemand ernsthaft denken kann, ich würde mir mein eigenes Antlitz aufs Hemd drucken. Wann immer ich nämlich mein Pippi-Langstrumpf-Shirt trage – zugegebenermaßen auch als Antwort auf den ewigen Namen – kommt garantiert von irgendwem der Spruch: “Ach, ich dachte zuerst, das wärest du in klein!”

Es gibt keine Rothaarigenwitze, immerhin, dafür wurden Haaresschwestern und -brüder, wie Thorsten uns nennt, früher als Hexen und Zauberer verbrannt. Diese Geschichte wird gern statt den Witzen erzählt. Und dann immer wieder diese Fragen: “Oh, wow, sind die echt?” Manchmal auch dreist: “Die hast du aber gut hinbekommen. Wo kann man das kaufen, das Zeug?”

Aber ehrlich: Das ärgert oder nervt kein bisschen. Rote Haare sind toll. Sie glänzen in der Sonne und in Menschenmengen wird man schnell gefunden. Und Oma haben sie riesig gut gefallen.